Le plus proche...
Taguée d'abord par Mademoiselle Narcisse, Isa Purple puis Crancracolicou, et Ronnie ce matin, me voilà par trois quatre fois invitée à prendre le livre le plus proche, l'ouvrir à la page 123, trouver la cinquième phrase et en dévoiler les quatre suivantes.
Je regarde autour de moi: une pile de ELLE et de Marie-Claire Maisons, une invasion de Trotro machouillés par la myrtille, Solange la mésange, emprunté mercredi à la nouvelle bibliothèque de quartier... et enfin, celui-là, commencé il y a... pfff! En attente, calé tout contre le radio-réveil, un petit papier me rappelant qu'effectivement je ne me suis pas arrêtée bien loin, page 43.
"Que signifie se sentir seule lorsqu'on ne l'est pas? C'est manquer de chaleur, c'est ne pas se sentir aimée. Voilà, je le dis, je ne me sens pas aimée. J'ai avoué cela un jour à Niels, comme une confidence honteuse que j'aurais faite à l'amant qu'il était, une supplique donc, une exaspération, un dernier appel. Il a souri, son visage fut pensif une fraction de seconde, se contractant dans une répose instinctive et il m'a dit: se sentir aimé est très rare."
Les autres, Alice Ferney, Actes Sud, août 2006
Je reprendrai bien la lecture de ce joli livre, mais pourquoi maintenant, lorsque je prends un livre, je m'endors dans les trois minutes qui suivent?...